Но как прекрасна наша жизнь,
И как ужасно мы живем.
Мы, может, вовсе не умрем.
А может — никогда не жили.
И я летал тогда, оковы
Отбросив, с силой разорвав,
И я был молод, я был болен,
Я был убит, я был так слаб.
Простят стихи, что я убийца?
Что я… Свое дитя… В огонь…
Но что-то там ещё тепли́тся…
Я пепел собираю свой.
Автор публикации
Poet-yes
Комментарии: 31Публикации: 76Регистрация: 12-07-2020
1