Опять никто, ничто, и никогда,
нигде: ни завтра, ни сегодня боле…
Дождливым утром новая игра,
расписанная мелом на заборе.
Холодный день. Весь день метёт метель.
И ветер с крыш срывает черепицу,
листы железа, слёзы по крупицам.
И дверь закрылась на стальной засов.
Настала тьма. И дом не видит снов.
Настала тишь. И дом не слышит звёзды.
Они иссякли чёрною мольбой.
Какая боль? Всё в жизни этой просто.
У каждого одна и та же роль…
Не хочется смириться с этой ролью.
Ведь каждый в сердце царь и господин.
Так нота низвергается бемолью,
как будто падает с размаху на аршин.
И пустота. Как будто безмятежность
вонзилась ветром в колыбель дворов.
Но делать нечего, когда одна надежда.
Она погибла тихо и без слов.
Так лучше, чем прожить всю жизнь, надеясь
на то, что не свершится никогда.
И без конца в погоне этой целясь.
И ждать возмездья Страшного Суда.
Не будет ни суда и ни возмездья.
Лишь гость сырой и срезанной земли
большой лопатой. Больше не воскреснет.
И не узнает, что узнаем мы.
Автор публикации
