Какая разница, кто ты,
кто я,
или какое
время
года.
Погода. Месяц. Западня.
Ах, да! Кончено же суббота…
Декабрь. Дождливые мазки
со снегом. Быстрые метели.
Звонки. Протяжные гудки.
Мы очень быстро повзрослели.
И кончен бал. В углу темно.
И недосказанность. Свобода.
На рукаве твоём пятно –
всего лишь жалкая невзгода…
Ушёл внезапно. Хлопнет дверь
спустя два шага. Ветер сдует
пыль снега с тротуара. Тень
на зеркалах. Я протестую!
Напрасно. Бал не стоит свеч.
Не суждено, чему не сбыться.
И месяц сбрасывает меч
с небес. Самоубийца…
Он умер. В сердце стынет кровь.
И пепел растворился ветром.
Как много прожито часов.
Как мало найдено ответов.
Вопрос исперчен. Поделом
досталось. И никто не ищет.
Вся жизнь – избыток детских снов – сердец отравленная пища…
Автор публикации
