Каждый день будто я лабиринтом бреду.
И сегодня опять и бескрыл, и бессловен.
Вижу цели, к которым упрямо иду,
Но опять тот же круг, будто в чём-то виновен.

Немота для поэта страшней слепоты.
Видеть может же он в поэтических грёзах.
Нарисует в них Семирамиды сады,
Разглядит даже острова Пасхи колоссы.

Новый стих будто в творческих муках рождён.
Для поэта ведь он долгожданный ребёнок.
Хорошо, коль ребёнок красив и умён,
А не частая жертва инетовских гонок.

.