Нам ничего теперь не дано найти
Среди старых потёртых книг и афиш бумажных.
Забиты все, отныне, полки, мы — и вовсе взаперти
Несбывшихся надежд и обещаний странных.
Забиты, но не значит, что полны,
Хоть и себе я это бесконечно долго вторил.
На расстоянии — не значит далеки.
Я этого тогда не знал, и письмами напрасными все полки скоплены.
В тех письмах, что писал дрожащею рукой,
Моя душа все тайны поселила.
И обручился я, увы, не тем венцом,
И я не те хранил все эти годы письма.
Хранил, пока те чувства умирали,
Пока цвела лишь та, кого я полюбить не смог.
И я тогда ещё не знал, что письма окрыляют,
Любовь перерождают, но не к той.
Мои полны, забиты полки
Письмами «одной любви».
Я написал их, мучая порывы той,
Кем сердце вовсе не полно, увы.
Писал свои бесстыдно письма,
На полках до сих пор храня,
Совсем не понимая, что иные чувства
Навеки сковывают меня.
Автор публикации
