Добавлено в закладки: 0
Как лист увядший падает на душу,
Так ночь накрыла таинством своим.
Притихла осень, ожидая стужи —
Ты пишешь стих и ты неуязвим.
Творец — призвание для истин лучших,
Кто сердцем жив — мечтою тот храним.
Но океаны принимал за лужи,
Зло за добро — придуманных другим.
И место барда занял незаконно —
Играя словом, жизнь не изменил
Тебя свергают с золотого трона,
Усмешкой коронованных светил.
Но где же ключ бессильного поэта
Что умирает, поиграв в сонеты?
17.10.2023
Автор публикации
Бекбулатов Тимур
52 годаДень рождения: 27 Мая 1973Комментарии: 834Публикации: 195Регистрация: 06-05-2023
Агностик.
1
1
2
1
3
4
9 комментариев
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии50
490
1190