Ветер разбил стекло.
Просто он так хотел.
В доме всегда темно.
Будто бы ждёшь расстрел.
И не пугает ночь
в чёртовой заперти.
Чёрный касается ствол
белой твоей груди.
Выстрел. Осечка. И тьма.
Птицы летают кругом.
Дом – это просто тюрьма.
Думаешь о другом.
И каждый раз во тьме
целится в сердце ночь.
Так и живёшь в пустоте.
Да и, как видно, не прочь.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9