Навылет разлукой убита
в подножии лунного диска
рыдает в подушку Кончитта
в граде Святого Франциска.
Крепости белые башни
призрачны и раскалённы,
а в Тихом, как лемех пашню,
режет волны «Юнона».
Ливень размочит глину —
донья, придерживай юбку!
У берегов Сахалина
скачет в прибое шлюпка.
Вот апельсины поспели
хватит на всех и с лихвою.
А где-то седые ели
сыплют на полость хвою.
Дрожат секвойи, как будто
пред аналоем свечи —
над Калифорнией утро,
в сибирском остроге — вечер.
На хорах певчие вторят —
не стала любовь защитой.
Смотрит сквозь горе на море
в траурном платье Кончитта.
2017