Под рукой лежит листок,
Напишу я пару строк
О чем писать я буду тут?
Ну что ж, вопрос довольно глуп.
Ведь не пишут же стихи
Ни о чем кроме любви.
Но сегодня все не так,
Вдохновение как монах,
Подаётся священный знак
И начинает альмонах,
Тут о смерти и Богах.
Первый Бог это Гордыня
Всех традиций берегиня
Та что в сердце проживает
И тебя тайком съедает
И твердит опять и вновь
Что к себе важна любовь.
Вторым Богом мы любимы
Гневом праведным храним
Тем, что закипает враз
И все сильнее каждый час
Он остер, умен, хитер
Нас затянет в свой костёр.
Третий Бог ни то, ни се
То Уныние, нытье
Проживает на болотах
И в поэтах-рифмоплетах
Притворяется никем
Нам он и прелестен тем.
Четвертый Бог милее всех
Это Блуд, прекрасный грех
Мягкий, нежный, словно шёлк,
Не овечка он, а волк.
Подчиняет нас легко
Велико то мастерство.
Пятый Бог такой остряк
Зависть то, как тот червяк
Роет норы во сердцах
И царит во всех дворцах,
Но завидует слуге,
Ведь ему все по руке.
А Шестого Бога нет,
Он считает сто монет
Исхудал и одичал,
Он давным давно не спал.
Он считает серебро,
Скупость любит то добро.
Седьмому Богу приноси
Все съедобные дары
Обжорство любит пиры
И широкие дворы.
Он съест наш мир когда-нибудь
Ты об этом не забудь.
Вот так и правят эти Боги,
И прекрасны, и убоги.
Так давай скорей греши,
И потешь их от души.
Автор публикации
