Напрочь. Сам не соберёшь все мысли в пучок. 

Напрочь. Сам не соберёшь все мысли в пучок.

 

Напрочь. Сам не соберёшь все мысли в пучок.

Как на каторге порхаешь. Картожанцем.

А фокус из сложения слов. Лишь песок.

Засыпанным во всех строчках пустым звуком.

 

Катается туда-сюда. Твой спутанный мозг.

В ночном бдение. Ждешь от Луны вдохновений.

Как своё тесто. Ты не можешь, замесишь в срок.

Лишь марая бумагу пером. Без проблесков.

 

И из пустого в порожнее переливаешь. Всю ночь.

Размагниченную волну. Твоего озарения.

Где не сфокусируешься в нужный момент. Не на грош.

Без покинутой музы. Свое стихотворение.

 

Методом тыка. Из не слагаемых троп.

Мой удел — быть автором ошибочных проб.

И обречённый слагать свой непонятный слог.

В одиночном лабиринте. Бесталанный раб.

 

Каждому поэту и недопоэту нужно своё.

Кому-то нужна слава, а кому-то уже ничего.

Потому что лишь имеешь своё. Откровение Души.

В которых лишь одно умение. Неправильные стишки.