Ты думаешь, что всё ещё жива,
поправив перед зеркалом причёску.
А дом уже сгорел, как боль, дотла.
И свечка растворилась жарким воском.
Всё будет так, как в свежих новостях.
С ухмылками и склоками соседей.
Как вдруг над пепелищем белый стяг
подымется, но будет незаметен.
Пройдут года. И кончится сентябрь
листом опавшим, ветром молчаливым.
И жизнь начнётся заново. Букварь,
чернила, прописи… Смешно. По-детски мило.
Но грустно как-то. Мысли наугад.
Бокал вина. И папироска с фильтром.
Опустишь пальцы в веер чёрных карт.
Но карты врут легко и водевильно.
Не скажут правды. Впрочем, ни к чему.
Зачем гадать, когда опять суббота?!
И снова бал. Но платья на балу
уже носил намедни эти кто-то….
Здорово!
Если бы не было так грустно.
И платье – напрокат, и звук печальный
Разбитой нынче туфельки хрустальной…
Да, проходят столетия, а ничего не меняется.
P. S.
Всё-таки без “ч”…)