Добавлено в закладки: 0
На серо-оранжевой шкурке двора
Флейтистом оттиснута осень.
Ты прячешь лицо, говоришь мне:»Пора! » —
И всё набираешь свои номера
С «+7» или с древнего «8».
А небо синеет — я синему рад,
Оно одиночество греет.
А если б просыпался снег или град
На этот беспечный столичнейший град —
Так был бы ненужнейший трепет.
Такая погода — и сушь, и тепло,
И дворик наш выметен чисто.
А точно ли «наш» он? Мне крупно везло,
Да так, что прочесть не сумел я число,
А ты отомстила за числа.
Давно уж тачскрины — модерна струя —
Мелькают у нас перед носом,
Но вижу тебя по-вчерашнему я:
Ты всё набираешь, по кнопкам снуя,
«+7», или древнее «8»…
Автор публикации
Владимир Алексеев
Комментарии: 138Публикации: 105Регистрация: 14-10-2021