В эфире хаос: «свой», «чужой» и маты,
и небеса в пороховых заплатках.
Мы в блиндаже сидим на сбитых пятках,
когда-то «мирняки», теперь – солдаты.
Стучат осколки по стене и крыше,
а мы танцуем и поём в подвале.
Нам это в кайф братишка, «генацвале»*,
покуда здесь, пока живём и дышим.
А накануне штурма плачет кто-то:
так хочется домой к любимой, к маме,
на чистых простынях, в пижаме
забыть про кисло-ржавый запах пота.
Мне помнится, я чувствовал когда-то,
как где-то вдалеке сгущались тучи,
в душевной глубине занозой мучил
вопрос грядущего, как отзвук канонады.
И вот на рубеже передних линий.
Напротив – враг, а может, и не враг.
Но кто из нас покатится в овраг?
Кому на грудь мороз положит иней?
Уже за рубежом передних линий,
за краем сил и за порогом страха,
стряхну с волос следы чужого праха,
вдохну, сглотнув, дымок, густой и синий.
Когда решится всё, и кончится конечно
расплатой, торжеством, в боях победой,
вернусь ли я к семье и дому следом
иль на войне, во снах, останусь вечно?
07.06.2024
*«Генацвале» (груз.) – сложное слово, которое переводится, по мнению некоторых, «заменю тебя на смертном одре, в беде».
Автор публикации
Мой поклон Воину и Поэту.
Тяжело всё это. Благодарю.