Добавлено в закладки: 0
Кто-то спросит при встрече
случайной меня —
— Сколько зим, сколько лет, чем сейчас занята? —
Я плечами пожав, дам наивный ответ —
— Сочиняю стихи, мол не верю сама…
— Даже если красивы, поверю едва,
Что назвать можно делом всего лишь слова,
Не намазать на хлеб в год голодный стихов,
Не потрогать руками, какой от них прок? —
Кто-то даст, вероятно, практичный совет.
И в сомнении, вдруг, призадумаюсь вслед:
«Может, я легкомысленна и не права,
может, правда,
На землю спуститься пора?»
Но, вернувшись в себя, вновь уносит поток,
Новый стих, словно воздуха свежий глоток.
Я открою свой старый, любимый блокнот,
Переплёт голубой, в нём не счесть уже строк…

4 комментария
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии100
490
1190