В сердце России, святая святых,
Москве златоглавой, русской
столице,
правят бал пастухи Золотого Тельца,
кредиторы страстей вавилонской
блудницы.
Здесь Арбат и Тверская, Александровский сад,
помнят Пушкина,
Чехова,
Бунина,
но сейчас ты чванлива, горда, аморальна,
и пошлятиной
огальюнена.
Взломан полностью твой культурный код,
а культурный слой
затерт кедами –
– плебс за МКАДом не носит чиносы?
Как же их
считать
человеками?
Первородство твое тобой продано, за похлёбку,
кебаб,
или – шаурму,
а Батыев Путь, рассекая небо,
указует путь
на Москву.
В спа, бруталы, в носочках розовых, обсуждают
Black Star
и Дом-2,
забывая, что во Вселенной,
нет Black звезд,
а есть – Black дыра.
А на митингах все – Пожарские.
Все готовы
возглавить
Мининых.
Пишем семь,
держим ноль в уме.
Много званных,
но мало –
избранных.
Хайпожоры, в своих
коммьюнити,
ищут, где бы
и как зачилить,
а в Рязани, мать многодетная,
в магазине
хлебушек
тырит.
Автор публикации
