Она — живая! Она видит и слышит, она чувствует и дышит. Она говорит. Стоит лишь прислушаться, присмотреться, замереть на секунду и пустить её в своё сердце. И она не будет молчать. Она никогда не молчит. Она подскажет, направит, поддержит, намекнёт и куда-то поманит, посмеётся с тобой от души. Не спеши. Таблички, вывески, размашистые надписи на стенах домов, рисунки на опорах мостов, рекламные стенды, случайная фраза прохожего… чужого, но на кого-то похожего… Видишь? Слышишь? Смотри! Слушай! С ней. Вместе. Дыши.
Москва…
Город. Улицы, лица, проспекты, дома пыльные. Не заблудиться бы здесь, в джунглях, из камня высеченных. Кто-то в люди выбился, кто-то взял и подальше уехал. А я иду и читаю страницы жизней чужих, листаю книги фамильные.
Урбан. Переулки, бульвары, мосты, тупики и кварталы, стёкла витрин. Где, как не здесь, одиночества градус зашкаливает? Рядом толпы серых, безликих, чужих, с лицами каменными. Бьёт в глаза тег под крышей высотки: “Ты не один”!
Сити. Стёкла, бетон, конструкции дивные, свет клином в небе и дым. Отражения фар, фонарей, блики в строки из песен забытых сливаются. Сердце в ритме колотится бешеном — быстро, быстрее, быстрее! Беги! И огни, разбиваясь о рябь на реке, пишут: “Эй, будь живым”!
Moscow. Парки, скверы, Нескучный, Аптекарский огород — лёгкие города. Это место для встреч, разговоров, бесед по душам долгих. Я не ведал, не знал, что я так привязался к тебе, как к родной. Мы цепями скованы. Думал я, что смогу, что уеду, сорвусь, ни о чём не жалея, но вот…
Еду. В пульсе шоссе по артериям, венам твоим в направлениях разных разъедемся. Я рукой помашу — до свиданья, столица души моей. Грусть метнётся к окну на прощанье ещё хоть разок взглянуть…
— Ты меня не забудешь, Москва?
— Встретимся.
Автор публикации
