Проходят дни безмолвной вереницей,
Не став ничем – ни словом ни строкой.
Смеётся ночь испачканной страницей,
Тайком смахнув слезу своей рукой.
Сидит поэт при тусклом свете лампы,
Пред ним бокал с остатками вина.
Но это лишь излюбленные штампы
Того, кто ждёт рассвета у окна.
Поэт не тот, кто, видя лишь цветочки,
За полчаса рифмует сотни фраз.
А тот поэт, чья боль сложилась в строчки,
Кто знает жизнь нагую, без прикрас.
Молчит поэт, чьи ценности – основы.
Молчит поэт, и кто ж тому виной,
Что, как всегда, вверяя духу слово,
Сроднился он однажды с тишиной.
Ну что сказать, возлюбленный читатель, –
Слова текут как тихая река,
Когда любовь да верный ей мечтатель
Который год идут к руке рука.
А если слаб – кругом все виноваты –
То ярок день, то ночь сгустилась вдруг.
И лишь любовь не требует расплаты.
И лишь любовь прощает всех вокруг.
Автор публикации
