Мой город может быть похож
на тот, в котором не был,
где носит осень макинтош,
когда простынет небо;
где «единичка» на маршрут
выходит с узелками,
и утром улицы бегут.
Куда – не знают сами.
Зачем другой тогда, зачем,
когда в сто раз дороже
тот нестареющий эдем
на приазовском ложе,
где стаи чаек над волной
не ведают покоя,
и даже августовский зной
пропитан зверобоем;
где только здесь, на подвесном,
встречаются рассветы,
те, что под звёздным полотном
нигде уже не встретить.
***
Всем нам такой любви к своему городу…
Спасибо, Елена. Наверное, большинство из нас любят свой родной город или село…