Мой друг, пока ещё не стар,
В дому и стороною дальней
Ты бродишь, словно Минотавр,
По лабиринту ожиданий.
Ты ждёшь закат, ты ешь с ножа,
Готовый к пламенному сдвигу,
И плоть живую обнажать
Желанней, чем сухую книгу.
Несёт весёлых грёз венок
Святая истовость загара,
И льётся тёмное вино
В твоей судьбе, как Ниагара.
А ввечеру в ином меню
Не так, как в лабиринтах Крита.
Нет блюд открытых в стиле ню,
Всё на пару и всё прикрыто.
Теперь понятно нам вполне
На первое и на второе,
Что нету истины в вине,
И нет морали в геморрое.
И притуплён былой восторг
У лезвий поржавевшей стали,
И мы живей листаем то,
Что в юности недолистали.
Огородившись в полках книг
Разогревать срамно и глупо
Сухой и пряный базилик
В жиринках выстывшего супа.
Удивительный симбиоз истории, философии и кулинарии!
Присоединяюсь к Надежде и от себя говорю – здОрово всё сказано !!! Спасибо большое !