Сердце, на ржавой булавке,
болталось под рёбрами.
– Нечем дышать, –
хрипели лёгкие с бронхами.
Стылый катился март,
с убийственным скрипом,
Опыт сбив самоутрат,
да внутренний ритм.
Жалили нервы иголками,
как куклу Вуду,
Скоро ль рабе твоей вольную?
Дайте цикуту,
чтобы добить эту боль
лихом, под тезис:
«Mе́dica mе́nte, non
medicamе́ntis».
Избранный белый приют –
всё не по-вешнему,
Прокляты мысли за флуд,
с вечной погрешностью.
Околосмертная нить
и…
разряд пробуждения,
Кто-то сумел воскресить
моё сердцебиение.
Рад тебе, Кристи. Стих, как всегда, прекрасен. 🌹👏
Спасибо, дорогой мой Поэт!