Мальчик , пишущий стихи ,
А любимая с любимым .
Где вы , где ?!
С весенним ливнем ,
Отзвеневшие звонки .
Вам не время умирать !
И той славы , вам не надо …
Как Афганская награда ,
Сгусток крови на тетрадь .
Нам пока понять , в цене ,
Белый , пьяный наш , весенний !
И не знать , как жил Есенин ,
Ошибаясь на вине .
… Только , снова за окном ,
Белый фон , белее снега ,
И украденное небо ,
Над застывшим фонарём ,
Мальчик , пишущий стихи …
***