Дорога. Путь. Черно. Темно.
Кибитка. Конь осверепелый.
Луны бездонное пятно
на небе сине-чёрно-белом.
Февраль. Уже не снятся сны.
Калитка прячется забором.
Я пью до самой слепоты.
И слышу полночь диким стоном.
Костёл. Река. Мосты. Мосты.
Овраг за лесом. Степь снегами.
Вдруг явишься. Приснишься ты.
Но смерть костлявыми крылами
летает низко. Вот ещё
проносится. И конь загривком
трясёт неистово. Как снимком
я вижу всё, что будет. Всё,
что предстоит в кругу теней.
В их ассамблеи верещавой.
Когда настигнет новый день,
откинув полночь как забрало.
Когда луна коснётся дна
бездонной речки за оврагом.
Когда колючая стена
терновника вдруг станет маком
больших заснеженных степей.
Когда калитка отворится.
В кибитке этой я за ней
лечу, как раненая птица.
И падаю на дно реки.
Там, где луна. И ветер свищет.
Увы! он счастия не ищет.
И не от счастия бежит.
И падают, как мотыльки
большие звёзды за оврагом
на дно серебряной реки.
И степь колышется от маков.
Забор кривится за углом.
Калитки скрип. И ночь со снегом.
Луна звенящим колесом
покорно соскользает с неба.
Рысак кибитку манит в путь.
Костёл чернеет над горою.
Река не властна надо мною.
А смерть? Её легко спугнуть…
И снова темень. Ты да я.
Дорога. Путники ночные.
Дороги лунная струя
среди оврагов, как в пустыне
степей заснеженных. Костёл.
Туман над речкой. Конь усталый.
Мосты. Калитка. И забор.
И полумесяц запоздалый.
Вдруг явишься. Приснишься ты.
И вновь судьба меня осудит.
Я пью до самой слепоты.
А будет жизнь? Да нет, не будет…
Тогда зачем мне это всё?!
Мосты? Заборы? Конь? Овраги?
Луны большое колесо?
Клочок оборванной бумаги?
За лесом снежные поля.
И маки. Небо в чёрно-белом.
А смерть летает. Западня!
Лечу в кибитке я несмело.
И конь ретивый держит путь.
А звёзды жадные до неба!
И сердце разрывает грудь,
как крылья ласточки. С побегом!
От суеты и бытия.
Туда, где мир чернее ночи.
Там буду жить, где только я.
А смерть летает и хохочет.
Так пропади же ты совсем!
И так черно, как перед смертью.
Какие правильные черти
спускаются в подземный склеп.
Луна. Дорога. Путь. Река.
Автор публикации
Какое тематическое, погрузили в пушкинские времена просто! Даже слышны звуки: шум колес, топот лошадей, шелест платьев…
Кое-где даже отсылы к классике. Обожаю аллюзии. И мои любимые маки. Спасибо Вам.
Прочитал всё на свежую голову. Очередной раз понял, что не понимаю, о чём пишу. И очередной раз Вы описываете то, что происходит на самом деле. Завтра мне будет 37 (если ничего другого не произойдёт). И я как раз на днях думал о Пушкине. Наверное, пора. А то “нынешние как-то подскочили”.
Ну, что ж, тогда пока примите поздравления с Днем защитника отечества! А завтра будем с 37ю поздравлять. И это уже другая история, которая должна продолжаться. Посмотрите сколько поэтов дожили до почтенного возраста, сколько было создано в поздние годы! А Вы… так разбрасываетесь жизнью. Отставить эти разговорчики))
А по поводу “не понимаю, что пишу” – это нормально, из глубин подсознания пласты.
Так что мы, читатели, ждем еще много интересного. С праздником!
Большое спасибо за поздравление!
Я всё-таки считаю, что если художник тянет лямку до старческого маразма, то что-то с ним не так. Какая-то полумера. Я не к тому, что надо в петлю лезть или виском на дуло, но физически не просто. Не ною, но факт.
Спасибо за приятный отзыв! Забавно получилось. Действительно, погружение, из которого не просто было найти выход. Да ещё под вечер голова уже не соображает. Завтра, как всегда, забуду, что сегодня написал😁
Кстати, не знаю, что такое аллюзии😅🤦♂️ Наверное, что-то хорошее 🙂
Прочла о том, что у вас сегодня – День рождения! Поздравляю! Здоровья, счастья и вдохновения!
Большое-пребольшое спасибо! 😊🙏
Сплошной монохром…И в реалиях…и в поэтике…
С днюхой хотя бы светлой.
Постоянство – признак мастерства 😜
Шатанья – признак неустойчивости…
Монохром – прекрасно…
Это стандарт, когда кто-то становится актёром одного образа, художником одного жанра и пр. Говорят, не играет, а живёт. Или “играет” самого себя.
Как сказал один товарищ, если на моей странице нет новых публикаций, то у автора всё хорошо. Надеюсь, когда-то так и произойдёт, и лавочка прикроется.
Ну, отчего так печально…без Вас будет пусто….
Ну вот, пазл сложился: видимо, мой путь в монохроме. Поэтому не надо ничего придумывать, а принять так, как есть.
Все великие жили в монохроме…
чаще в чёрном….творили ночью…а читатели в белом…потому и не понимали написанное…
а творцов называли потомки гениями…
Какое оправдание – гения не всяк поймёт…
Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.