Любовь есть истинная боль.
Человек обязан украшать собой
Жизнь другого человека.
Она является, как небесная нега,
Которую жаждет каждый из нас
В каждый битый и убитый час…
Любовь делает нас сумасшедшими,
Зависимыми и совершенными.
Жизнь течет прекрасно без неё,
Но тут же теряет вкус всего:
Вкус кофе, дня, осенних листков,
Вкус счастья, в конце концов.
Весь смысл уходит в никуда;
Теряет и его нетерпеливая душа.
И для кого тогда мы пишем
Стихи и письма? Лишним
Оказывается весь этот труд.
О ком же думать тогда на досуг?
Конечно же, от тех будем зависеть,
В ком можем хранить свои же мысли.
Ведь человек, умеющий любить,
Всегда с болью будет жить
За своего любимого.
И нет лекарства от неизлечимого…
А любовь, бывает, нас окрыляет,
Даёт новые силы и пленяет,
А мы рады от этого плена,
И мы чувствуем легкость в переменах…
Так я и люблю mademoiselle свою,
Сравнивая свои чувства листвою.
Так тяжело, но так приятно,
Так больно и неадекватно
Все происходит у меня.
Я умираю от своего огня,
Думая, что и меня любит она…
Но чувствую, что я друг для неё навсегда…
Автор публикации
