Летела птица. Странно мне,
что не летаю. В крыльях дело.
С крыла́ми был бы даже смелым.
А так – летаю, но… во сне.
И солнце ближе. Тишина.
И горизонт вдали не тает.
И даже посподручней в стае.
И небо – есть моя страна.
И силы есть лететь на юг.
И возвращаться есть причина.
Но жизнь летать не научила.
Моё пространство – это… круг…
“Поэт, вот образ твой. Ты так же без усилий летаешь средь облаков. Но исполинские тебе мешают крылья, ходить внизу, сред шиканье глупцов!..”