Неделя прожита зазря.
Опять суббота на рассвете.
И одиночества стезя
верстает путь в болота эти.
“Здесь граду быть!” “… Или не быть”
Кого понять? Петра? Шекспира?
Я как надорванная нить
на острие у кирасира.
Вот лопнула. И бусы врозь.
Созвездием на полумраке.
Рябины жму сырую горсть.
И кровь течёт свинцом атаки.
Иссохла вся. Лишь дикий смрад.
Лежит бинокль на постаменте.
И новый кварцевый заряд
рождает выстрел. Я заметил,
что ночь темна. А воздух свеж.
И снег упал, как бы убитый,
на землю. Хоть лопатой режь!
Я умираю без молитвы.
Изгнание – есть волшебство.
Оно пройдёт. И не вернётся
обратно. Жгу костёр листов.
А в небе – краденое солнце.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9