Неумелый мастер, не художник,
Ругаясь матом, как сапожник,
Печалится у ног Кавказа.
Слышал он много пересказа
Про этот дивный мир… и чудный,
И великий, смелый и уютный.
Пытаясь перерисовать его черты,
Художник отдалён от мечты,
Где он хотел забыть ту пору,
Когда душа мучалась в жару.
Всё думы к нему приходят,
И злоба с печалью не сходят:
«Вокруг меня нет окружения.
И самое худшее унижение –
Это вера в то, что тебя помнят,
Пока на самом деле тебя не сломят,
Пока живешь в горькой лжи,
Где нет ни уважения, ни души.
И так хочется сказать,
Чтоб угрозой предупреждать –
Иль ждите жестокость от меня,
Иль плач несчастного дитя!
Пытаюсь достичь я идеала,
Чтоб муза прямо мне сказала:
«Теперь в раю ты, о мой Бог!»
Я к цели шёл, как только мог,
Но безуспешно всё, увы.
Теперь смотрю на эти горы,
И так тоскливо, так и хуже…
И этот вид – всё делает здесь суше…
Но Кавказ – замечательное место,
И здесь же это первенство
По идеалу, красоте и вдохновению.
И через терзание и сомнение
Ты продолжаешь жить, Кавказ.
Но, увы, прямо сейчас
Я начинаю осознавать,
Видеть мир и понимать,
Что идеальная жизнь
Скучна и тянет душу вниз!»
Пейзаж, горы – всё идеально,
И, вставая и уходя печально,
Словно жизнь моя,
Парень ненавидит себя…
Автор публикации
