Сбрось с руки мои объятья.
Не до жиру, быть бы… Жить?
Как пожар играет платье.
Лишь слезами потушить…
Не цыганка. Это счастье.
Просто горькая луна.
Я сегодня в её власти.
А она? Она одна!
Может? Вымолвить пол слова?
Подойти на разговор.
У неё горит корона.
Ну, а я – бродяжный вор.
Нет, она не по карману.
Мой карман – июльский день.
Красть корону я не стану.
Мерить мне корону лень.
Не богемского разлива.
Не правительских кровей.
Мне милей с деревьев слива.
И под небом соловей.
Так играй же ты, царица,
пока ноги в пляс несут.
Да, и петь ты мастерица.
Только я тебе не суд.
Не суди – отцы велели.
Не злорадствуй ты… Окстись!
Карусель на карусели…
Так, катись же ты, катись!
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9