И всё же нет
тебе, свершеньям,
твоим задумчивым делам.
Как будто горе сожаленья
метёт дорожки в ветхий храм.
И снова мысли пополам
поделены.
Ведь скоро сорок.
А сроков было сорок сороков.
Живу на паперти часовни,
чтоб больше не писать стихов.
И не пишу.
Напрасно это.
Ведь было время.
Но зачем?
И за стеною минарета
я стал никем без сна и дел.
Но уцелел своим единством
с самим собой, своим нутром.
Как будто время — просто числа.
И эти числа есть мой дом.
Душа за звёздами абсурда.
В них отражаются дома.
Я мою за собой посуду,
которую ты мне дала.
Я вымыл всё своею кровью.
И вытер потом свой удел.
Я стал с самим собою вровень.
И просто чудом уцелел.
Я стал лицом кордебалета.
Лошадкой. Вымпелом в сети.
Живу один. Пощады нету.
А, впрочем, — Господи, прости! —
её не стоит домогаться.
Она как вечность во плоти.
И чёрное от крови братство
терзает путника в пути.
Лети стрелой, мой конь ретивый!
Пусть ветер свищет тетивой!
И ворон гнёт от боли спину
под жёлтою, как гнев, луной…
Свети в окно, луна большая!
Луна надежд и чёрных дней.
Я, словно свечка, льдинкой таю
в тумане падших кораблей.
Твои лучи как будто запах
изгнания в моей душе.
И сердце просится на запад.
Как ручка о карандаше
мечтает в талом лабиринте
порочных чувств, любви, тревог.
Иду к тебе я по наитию.
И вижу то, что видит Бог.
Автор публикации
Невероятное. В конце дыхание захватило.
Пиши. Жду твои стихи всегда.
Может, простудилась? 100 по Фаренгейту) Не болей!
Спасибо за своевременное пожелание. Никак не выберусь что-то.(
Потрясающие стихи!
Знал бы прикуп, жил бы в Сочи
Стихи выше всяких похвал.
Молодец.
«А сроков было сорок сороков»
Может, без «было»? Ритимически спотыкаюсь в этом месте.
И вновь моё восхищение за такие стихи.
просила — написал. мне не сложно.
это цитата из Высоцкого, не стал коверкать
Как у тебя это выходит?.. поражаюсь просто.
И выходит, и входит. Замечательно выходит!
🤦♀️
Смерть вошла
и ушла
из таверны.
Черные кони
и темные души
в ущельях гитары
бродят.
Запахли солью
и женской кровью
соцветия зыби
нервной.
А смерть
все выходит и входит,
выходит и входит…
А смерть
все уходит —
и все не уйдет из таверны.
У Лорки Солнце в соединении с Плутоном, меня пугает даже эта темная энергия (в силу особенностей моей натальной карты), если бы не поэзия, страшно подумать, кем он мог стать…))
А спать надо по ночам, док.
Только что заметил стилистическую ошибку. А никто не сказал. Вот так и живёшь….
«Я стал с самим собою вровень».
😊
Мы же не корректоры, не бета-ридеры, мы — читатели.)
не, там подряд через строчку слово ведь было. ни к селу.
А эта строка классная, прям тащусь
У Маяковского:
«Ты одна мне
ростом вровень,
стань же рядом
с бровью брови»
не слышал
я считаю, что сравнивать себя с другими некрасиво. понятно, что равенства нет, но не так.
Имеешь право считать)
Здесь не сравнение. Созвучие.
я про ВВ. Он решил сравнить. Козёл. Типа все шмары, а одна вровень. Не порядочно как-то, не по-советски.
Человек такой. Характер можем наблюдать. И потом, он же красуется перед девушкой. Порядочность и ВВ несовместимы, помним их треугольник с Бриками. Я вообще стараюсь отделять автора от произведений. Мало вообще порядочных поэтов. И есть ли они? Обычно проституирование сплошное. Прости господи.