Память бронзой, гранитом, бетоном,
мрамором ловит века азартно,
давит печатями эпигонов,
пятками метит точки на картах.
Ползут в пьедесталах, как короеды,
строчки, высечены, отлиты.
И прорастают сквозь плесень победы
неолитических мегалитов.
И с высоты холмов просевших,
в глубинах отживших своё кварталов,
память глазами следит, как леший,
за пустотою чуждых порталов.
*
В память пробрались пустые души,
им в амнезии неведом страх.
Память стонет в бреду, послушай,
как перемалывают её прах.
Но в этой жизни бывают точки,
мгновений капли и дней дожди,
когда по памяти чьи-то строчки
не умирай, стучат, подожди.
Пройдя сквозь сито злых трансформаций,
сквозь мрамор, металл, бетон, гранит,
капля памяти стёртых наций
живой водой струясь, говорит
о силе страсти в глазах открытых,
силе, сжатой в кулак руки,
о боли ран от любви и пыток,
о бесконечности вечной реки.
Автор публикации
