Качался ветер среди веток ,
На гамаке осенних снов ,
Какая милость , быть поэтом ,
И не иметь под небом кров .
Какая милость , строчек вязью ,
Украсить ложе из листвы ,
И с ветром , ночью ,
В чёрной маске ,
Смотреть его цветные сны !
\ 1995 г . \