Кабачковая страсть

Кабачковая страсть

(из цикла «Моё детство в Воронеже»)

***

О вкусах не спорят. Во время семейного отдыха в Крыму по путёвке в 1989 году двухлетняя дочь, впервые в своей жизни увидевшая в столовой Судакского военного санатория часто встречающуюся в меню общепита того времени порцию кабачковой икры на большой белой тарелке, подняв на меня, державшую наготове ложку с небольшим количеством протертой желтоватой массы, широко открытые, в пушистых ресницах, очень удивленные глаза, совершенно искренне, со звучащими в голосе одновременно укором и обидой, но при этом категорично и безапелляционно, как это может сделать только ребёнок – во всеуслышание, громко выдаёт:

– Зачем Лялю какой кормишь?!. – После чего, плотно сжав губы  «в ниточку», несколько раз быстро-быстро крутит головой туда-сюда, как бы бесповоротно отрицая какие-либо дальнейшие родительские действия. Огромный розовый бант на её макушке, немногим меньше самой головы, чудом удержавшийся в копне рыжих волос, подпрыгивая, синхронно выполнив такие же «мотательные» движения, замирает.

Тотчас из-за соседних столиков доносится с трудом сдерживаемый смех посетителей. Сидящий впереди лысый мужчина средних лет, прыская в кулак, оборачивается и напоминает присутствующим о «глаголящей устами младенца истине». Далеко не разделяя всеобщего веселья, полностью оставляю провальную затею накормить «редким», несомненно – вкусным и полезным, «деликатесом» маленькую свободомыслящую малоежку.

***

– Ле-ен, а мы ничего не за-абыли купить, то, без чего ты просто жи-ить не можешь, са-амого, са-амого любимого и вку-усненького, «за-аморского», а-а?..  – Большинство друзей знают одну мою неудержимую страсть. И во время совместных пробегов по магазинам, конечно же, не упускают редкую возможность пошутить над ближним.

На что я, уже по привычке артистично вздохнув, разворачиваюсь от кассы и направляюсь, толкая перед собой тележку с продуктами, в соответствующий отдел, где на полках выставлены пестрящие всевозможными цветными рисунками банки. Чтоб сделать нелёгкий выбор при нынешнем многообразии ассортимента, надеясь найти вкуснятину именно традиционно воронежского производства, в крайнем случае – похожую по консистенции.

 Бывает, ни на чём не остановившись, прохожу мимо. Вижу – нет нужного цвета у продукта. Такого, «как раньше». Когда же взгляд задерживается на подходящем темно-оранжевом содержимом полулитровой баночки, беру её в руки и начинаю внимательно изучать информацию на этикетке, размышляя вслух: «Гостовская, отлично, кабачки, масло подсолнечное, томатная паста, морковь, лук, белый корень, соль, сахар, зелень, перец черный молотый, перец душистый молотый. Состав традиционный. Сезонные овощи обжарены, это очень хорошо, а производитель-то кто? Нет, не знаю такого, увы… Ну что, взять или нет? – Испорченное удовольствие надолго запомнится. – А, ладно! По цвету вроде походящее. Рискну!» Иное дело, если встречается та, что в посёлке Давыдовка Воронежской области производится, «Давыдовский Продукт» называется. Этот «продукт» –  стопроцентное попадание в цель.

Расплатившись, спешу домой. По дороге ловлю себя на мысли, что хочу как можно скорее попробовать это, заветное, купленное мной. Рот наполняется слюной уже по дороге, а я предвкушением… Зайдя домой, не могу отделаться от ощущения, будто за мной кто-то гонится, и мне нужно что-то успеть. Частенько, быстро помыв руки, и даже не переодевшись в домашнее, отрезаю на кухне ломоть мягкого чёрного хлеба, достаю из пакета купленную заветную баночку… Щёлк! – открываю крышку. Столовой ложкой зачерпываю ароматное месиво, с горкой. И, искренне надеясь, что вкуснятину, отправляю в рот… Ура! Не ошиблась! Отличный вкус! Идиллия достигнута. Вприкуску с хлебом  торопливо расправляюсь, как минимум, с половиной того, что находится в банке. Потом, уже смакуя, доедаю остальное.

Что мне в этот момент приходит на ум, откуда такое наваждение? Как и многое, происходящее с нами – из детства, конечно.

***

– Да не спешите вы так! И когда Лена в банку с икрой ложку сует, не мешайте ей, ради Бога! Пусть хоть что-то съест!  – увещевает своих детей, Ирину и Юрку, соседка тёть Люся, знавшая, как сложно меня чем либо накормить.

Но, какой там! Не слушаются они её. Соревнование, ни на секунду не застопорившись, продолжается! Кому больше достанется! Все три наши ложки, наперебой, по очереди и вперемешку, сталкиваясь друг с другом, громко звенят о край банки. Если удаётся нырнуть в неё, каждая старается зацепить как можно больше икры и отправить в рот своему владельцу.

Боже, какая же это вкуснотища-то! Мне на самом деле кажется, что я очень голодна! Точно говорят – «как волк». И ещё будто меня кто-то догоняет все время и хочет отнять еду. А за еду мне ещё нужно повоевать.

Я в гостях. На одной площадке, через стенку, в такой же, как и наша, «двушке» хрущевской воронежской пятиэтажки живёт семья Гусевых. Юрка, паренёк лет семи, девочка лет двенадцати – Ирина. Мне, четырёх-пятилетней, они кажутся большими. Мама отпускает меня к соседским детям поиграть. Отец их, дядь Коля, работает посменно на заводе. Мать – учительница, тёть Люся, всегда приходит по вечерам из школы с двумя, полными взятых на дом для проверки тетрадей, сумками. И весь вечер, допоздна, она занята. Поэтому по дороге, случается, по-быстрому, покупает то, что готовить особенно и не требуется. В том числе пару семисотграммовых банок кабачковой, воронежского производства икры, и буханку черного, мягкого, ещё теплого, из пекарни, хлеба.

Эти «разносолы» моими друзьями сразу же самостоятельно вытаскиваются из поставленных прямо на пол сумок под ногами у ещё даже не снявшей пальто матери. Одна банка тут же поспешно открывается, хлеб разламывается на большие ломти, посыпается крупной солью и помешается в прихваченную на кухне миску. Ребята же, всучив и мне в руку большую алюминиевую столовую ложку, усаживаются «по-турецки» прямо на полу. Рядом, копируя ту же позу, плюхаюсь я. И начинается!

За первой банкой в ход идёт вторая. Боковым зрением на входе в комнату успеваю заметить маму, зашедшую за мной к соседям.

Она с округлившимися глазами замерла в дверях. Как уже упоминалось, дома я ем очень мало, накормить меня крайне трудно. Только «заговорив» – под бесконечную сказку о каком-нибудь выдуманном персонаже, который много ест, или под чтение интересных книг. Часто в ход идёт уловка-договорённость, что я, после авансом съеденного, получу интересное – поход в музей, катание в выходной по площади на мотороллере, тянущим за собой целый «поезд» из маленьких, с зонтиками, кресел на колесах… Бабушка, например, сулила за выпитый стакан молока вместе по огромной деревянной лестнице слазить на крышу сарая, позагорать там. Или шить куклам платья, мастерить из деревяшек игрушечную мебель… Кто говорит, что с детьми легко?

Мама прекрасно готовит. Дома еды всегда в достатке. Конфеты спокойно лежат в вазочке, их от меня никогда не прячут, кроме того, есть и не встречающиеся в магазинах дефицитные продукты, которые папа-летчик привозит из командировок: фрукты в соответствии с сезоном, всяческая рыба, колбаса, бывает и черная икра, которую я также отказываюсь есть.

А тут – кабачковая, да ещё и с чёрным хлебом! Отсюда и мамина реакция. Довольная собой тёть Люся ещё и посмеивается:

– Не тем, Надя, ребёнка кормишь!

Мы же – времени не теряем, совершенно не обращая на взрослых внимания, торопливо доедаем, по очереди выскрёбывая ложкой остатки икры со звенящих стеклянных стенок второй банки. Всё! Пусто…

***

– Икра черная, красная… Да, заморская икра, баклажанная! – В ставшей крылатой фразе из известного кинофильма «Иван Васильевич меняет профессию» часто слышу замену слова «баклажанная» на «кабачковая». В России кабачок стал известен только в XIX в. Он попал в нашу страну из Греции и Турции. Поистине, заморская еда.

Совсем недавно узнаю, что столица Черноземья, по утверждению воронежского краеведа Владимира Елецких, считается родиной моего любимого лакомства: в начале XX века житель поселка Репное впервые в России изобрел кабачковую икру – варил кабачки в чанах, закатывал полученную массу в жестяные банки и отправлял в Москву, где это яство подавалось в лучших ресторанах первопрестольной.

Не удивительно! Потому что до сего момента вкуснее икры от давыдовских производителей так и не ела, никто не научился делать настоящей кабачковой икры лучше них.

Вот, опять сегодня не удержалась – купила «Давыдовский Продукт» на ужин.