Добавлено в закладки: 0
Как жаль, что мир наполнен словом,
Не значащим по-сути ничего.
И что искусство заперто засовом
Бездарности и целью -«продано».
В гробах устали уж вертеться
Творцы и гении былые.
Осталось только разреветься:
«О, где же прежние Белые?»
Всё от того, что чувства измельчали,
Что души потеряли свет.
А жизнь, уж вы — то замечали,
На всё всегда найдёт ответ.
Ну где же те, кто внемлет жизни,
Увидит света луч во тьме,
И нам покажет живописно,
Что мир давно уже в дерьме?
Ну где же те, кто нам расскажет,
Как поступить, поверить и простить?
Кто облик Человека не теряет,
И сможет общество тому же научить?
Увы, их нет и нет пророков.
Мир оскудел и катится к чертям.
От всех земных пороков
Спасёт теперь лишь фимиам.
А всем творящим ныне,
«Искусства» ткущим полотно,
Забвенно созидающим в гордыне,
Я скажу одно:
Творить способен только тот,
Кто воскресает вновь из пепла.
Кто сердце миру отдаёт,
Не ожидая ничего за это.
Автор публикации
2 комментария
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарии50
490
1190