Мы так спешили стать большими,
Познать всю сладость взрослой жизни,
А оказалось – это терпкий привкус яда.
Мы представляли, как устроим кипиш в книжном, зайдем в уютное кафе,
и, полные живого духа, читали бы стихи на раз, два, три.
Не стали бы спешить мы на учебу,
стараться быть такими умными, как профессора.
И ждать очередного испытания,
Где, видимо, ты должен быть энциклопедией сполна.
Гуляли бы до самой ночи по тихим улицам со светом фонарей
И слышали бы возгласы ликующих,
Что позабавились пустить фейерверк.
Мы стали бы пускать вразброс свободомыслия читающих
И создали бы круг чтецов, где место есть всегдашнему искусству.
Мы не творцы, не создаем божественных писаний, эпопей
с заглавной буквой гордости,
А лишь то пишем, что на душе лежит.
И, возлагая свой венок свободы,
Несемся прыть со всех уж ног.
Мы не читали Шиллера, Гюго, Рембо и всех, кто с ними рядом так стоит,
Но нам всего семнадцать лет,
А значит, время подоспеет.
Так мы сидели б с чашкой кофе,
Читали бы произведения великих нам писателей,
А после, чтоб не забыть всех чувств и мыслей,
Записывали бы цитаты,
Что впились мертвой хваткой в страницы старых книг.
И мы признаемся – не идеал,
Ну что ж, никто не идеален,
Но в нас горит то чувство веры и надежды,
Что заставляет нас хотеть бежать, и жить, и снова уж писать
все дни так напролет.
И если так случится, что мы расстанемся и дух писательский покинет нас, то горевать
Уж, вряд ли, будем,
Ведь поэзия была и будет лишь для избранных любителей истинной литературы.
Мы те, кто мы есть.
Мы писатели навеки.
Автор публикации
