Смотреть в раскрытые глаза напротив, не отрывая взгляд —
жестокая, глухая мука, по сути, ада десятый круг.
Я чувствую — секунда, и меня залихорадит,
взрываюсь изнутри, в мгновение зажигаясь, и горю.
И этот человек, хоть незнаком, противен,
его лицо пестрит паскудностью, а мне от гнева тошно.
Я отмечаю центр лица в очередном порыве,
жду подходящего момента, сохраняя осторожность,
кулак сжимаю и мирюсь с привычным ощущением,
бью со всей силы в середину, пачкая футболку.
Мешаю ярость с откровенным гадким отвращением,
в ладони чувствуя давно знакомые осколки.
Теперь смотреть вперёд назвали бы плохой приметой,
и я, закрыв глаза, спиной откидываюсь на пол.
Взрослеть — держаться за летящие кометы.
Мне хочется домой. Кометам хочется обратно.
Туда, где солнце греет, а не только с неба светит,
и жжёт глаза нам блеск его вместо горячих слёз.
Где не бывает ноябрей и время застревает в лете,
а грусти вовсе нет и никогда не побеждало зло.
Но зеркало разбито. Над потолком очередная вьюга кружит,
и щёки все промокшие, будто впитали стылый снег.
В каморке темнота точно такая же, как и снаружи,
а прямо посреди неё — мной ненавистный человек.
Автор публикации
