Сусальным золотом бликуют фонари
на глянце крыш разноимённых тачек.
Глухая ночь, но в ряде окон свет горит.
Поэты там живут, и не иначе.
.
Они лишь хроники бессонницы ночной.
Их головы не ведают покоя,
и в наказание ниспослана судьбой
ночного стихоплётства паранойя.
.
Гляжу на бледный серп надкушенной луны,
на сонный натюрморт в оконной раме.
Судьбы своей не отрицаю я вины,
диагноз ставлю сам себе стихами.

.