Ты погряз в бумагах, как в болоте,
В море цифры погружаешь мифы.
ты уже не первый, ты в цейтноте,
не помогут свёрнутые рифы.
Ходишь закольцованным маршрутом,
и не к звёздам, а от них летишь
по пространствам, Мёбиусом гнутым,
словно их подопытная мышь.
Не тебе командовать на шканцах,
раскурив бриаровую трубку.
Поглотил язык протуберанца
и мечту, и такелаж, и рубку.
Словно сирота порочной жизни,
ожидаешь рокового шквала,
расщепившись под наклонной призмой
на страницы бортовых журналов.