ГОРОДСКИЕ ТРУЩОБЫ.
Гудят с утра, как будто злые пчёлы,
Железные хозяева дорог.
Борясь со сном, идут детишки в школы –
Писать своим историям пролог.
Ступая мягко, как в лесу медведи,
По переулкам городских трущоб,
Бегут неугомонные соседи,
В надежде лечь здоровенькими в гроб.
И я бегу, и думаю о море,
Вдыхая свежевыкашленный дым,
Что стелется, как море на просторе,
Вдоль трасс от проезжающих машин.
И хоть я городской по сути житель,
От пяток и до кончиков волос,
Порою ненавистна мне обитель,
К которой я печёнкою прирос.
Мне хочется покинуть муравейник,
Собрав в дорогу небольшой рюкзак
Уйти, без документов и без денег!
Ну может прихватив с собой коньяк.
Чтоб отхлебнув и слив остатки в фляжку,
Уйти с туманом, растворясь в тиши,
Стирая свою мягкую рубашку,
О чёрствые зазубрины души.
А.Б.ВОРОНОВ (Ворлей) 13.06.21.
Автор публикации
