Добавлено в закладки: 0
Здесь вереск растёт, багульник и дрок,
Под звёздным шатром уснула долина,
Я бедный гончар, нашёл дивный кров,
Средь сельской глуши у гор-исполинов.
Посуду леплю из глины сырой,
Проносятся дни в рутинной работе,
Сыр козий, овсянка, лепёшки и грог,
Мне силы дают, даря беззаботность.
Наверх лезет плющ по низкой стене,
Чужбина теперь стала приютом,
Свет тусклый влечёт в знакомом окне,
Он для моряка при шторме каюта.
Товар мой в чести́ у местных людей,
Крестьяне монетами медными платят,
Священник берёт, судья-лиходей,
Пьянчуга сквайр Хьюз, что в рваном халате.
Фонарь догорит к янтарной заре,
И сменится ночь рассветом пришедшим,
Вертя круг судьбы смеётся Творец,
Ведь он, как и я такой же горшечник.

Ведь он как и я, такой же горшечник…
Благодарю Геннадий!
За глубину.
Да! Творец — наш гончар! Спасибо.
По библейски мудро
Мудро, тонко, благодарю.