Прости, Офелия, что я не удержал
себя в узде, весло в руке, а шпагу в ножнах.
пусть совесть тысячей змеиных жал
вопьётся в сердце. Только так и можно
искать себя или искать ответ
на большинство мучительных вопросов.
Ведь смерти нет, но жизни тоже нет.
Всё — сон. Во сне река судьбы проносит
меня к тебе сквозь множество миров,
вселенных, сущностей и сфер, пронзает
пространство с временем, но, обнажив порок,
не требует злодейству наказанья.
Судьба над схваткой. Равнодушья яд
давно в её распространился венах,
и нам приходится который век подряд
самим карать за подлость и измену.
Вот наслаждение — вонзить кинжал врагу
по рукоять, не показав бессилья,
но часто, месть свершая на бегу,
мы убиваем всех, кого любили.
Прости, Офелия, я суетен и слаб.
Жизнь проходя с рожденья и до тризны,
умею отличать добро от зла
но поражаюсь смерти дешевизне.
2021
Автор публикации
