Может всё – затерявшийся в Вечности сон?
Или я непрерывно с рожденья болею?
Строй скульптур в надоевшем музее Тюссо,
Мир похож на картинную стал галерею.
Будто спесь демонических чьих-то умов,
В красках смесь футуризма и дикого сюра,
Воплотив адский замысел в холст свой немой,
Мне с гравюр обречённо осклабился Дюрер.
Фиолетом светильники плачут во тьме,
А напротив с картин выделяются броско,
Словно дверь отворили из пекла извне,
И ворвались уроды великого Босха.
Вот они, порождения чрева земли,
Проклят род человеческий под небесами,
Проступил бледный лик Сальвадора Дали,
Он вдали всё мышиными крутит усами.
Ветра вой, с неба пала раздора звезда,
Громко ангелы затрубили в небесные трубы,
Бог чужой незаслуженной карой воздал,
А Малевич монотонно страшит чёрным кубом.
Что за чёрт? Я смотреть на мир этот устал,
Где же дверь? Снова шарю руками по стенам,
Галерея оказалась на деле не та,
А моя, где полотна Матисса с Гогеном.
Автор публикации
Хороший стих.
Спасибо!