Главная страница — Стихи — Лирика — Фантазии
Ты сидишь у ночного окна,
Начитавшись книг про любовь.
Ты мечтаешь сейчас обо мне.
В тебе кипит молодая кровь.
И рука твоя падает вниз,
Путаясь в складках белья.
Я пишу для тебя этот стих.
Я уверен, что ты моя!
Наши души сольются в астрале,
А когда мы окончим полет-
Усталые руки замрут в одеяле
И сладкий Морфей твои очи сомкнет.
Автор публикации
не в сети 3 дня
Федор Богуславский2 473
Не читая и не слушая поэтов, общество приговаривает себя к низшим видам артикуляции, таким, как у политика, торговца или шарлатана... Другими словами, оно лишается своего собственного эволюционного потенциала. Ибо то, что отличает нас от остального животного мира, это именно дар речи... Поэзия — не форма развлечения и, в определённом смысле, даже не вид искусства, а наша антропологическая, генетическая цепь, наш эволюционный лингвистический маяк. Иосиф Бродский
47 летДень рождения: 11 Апреля 1977Комментарии: 126Публикации: 55Регистрация: 29-12-2021
Поделитесь публикацией в соцсетях: