Этот город на берегах Днепра —
всё та же пафосная и чужая столица.
Здесь дикие танцы с утра до утра,
здесь просветлённые идеей лица.
Здесь балом правят утончённые девочки,
в волосах жёлто-синие ленточки.
Их души легки словно арфа Эолова:
недавно разливали коктейли Молотова,
теперь собирают деньги на «броники».
Стараются — монетка к монетке —
на приборы ночного видения разведке.
Здесь по улицам бродят мальчики в камуфляже.
Они суровы и торжественны даже,
они знают в чём правда и в чём сила,
и кого именно исправит могила.
Здесь даже попадаются поэты —
у них на всё есть готовые ответы.
На всё про всё и даже больше…
Отсюда не едут работать в Польшу —
это забава для Ровно и Житомира,
где скоро все пойдут по миру,
а здесь — столица, здесь немножко Европа
куда она добралась почти автостопом,
куда дорогу умыла кровью
своей и чужой, а ещё пустословьем,
ложными клятвами и печеньем,
но теперь это уже не имеет значенья.
Потому что уже не отмыться
Потому что этот город — чужая столица.
2020
Автор публикации
