Эта жизнь написана мелками,
на асфальте детскою рукой.
Яркой краской сильными мазками,
серой краской взрослою тоской.
Эта жизнь про наши отношенья,
про тебя, немного про меня.
Может быть немного про сомненья,
про собак, про рыжего коня.
Эта жизнь, про встречу в электричке,
взгляды мельком, походя в окно.
Эта жизнь, она подобна спичке
или может быть похожа на сукно.
Эта жизнь, накрыта снегопадом,
ярким летом, юною весной.
Эта жизнь манила нежным взглядом,
свежим запахом травы лесной.
Нежным взглядом, робкою улыбкой,
поцелуем в уголочке губ.
Эта жизнь казалась очень зыбкой,
эта жизнь похожая на куб.
Или круг, а может треугольник,
или может на шоссе в закат.
Жизнь, приобретенная за стольник
или взята нами напрокат.
Может быть подарена нам свыше
или может случаем она.
Мы с тобой коты на этой крыше
или с этой стороны окна.
Мы всего лишь путники на трассе,
мимо пролетают города.
И билеты кончились на кассе,
и совсем не радуют года.
И хотелось как-то по-другому,
и хотелось что-нибудь не так.
Может выпить нам с тобою рому?
Или в парке выгулять собак.
Или встретиться с тобою взглядом,
как тогда, случайно, в электричке.
Эта жизнь, когда мы вместе, рядом,
полыхаем, словно сера в спичке…
Автор публикации
