Добавлено в закладки: 0
Я прошу, не надо эпитафий, тридцать пять, в конце концов, не сто.
Не поэт, к несчастью не писатель и ни разу даже не Кусто.
Пил, гулял, курил порой не в меру, сквернословил, в общем, не святой.
Жил как жил, как выйдет, как придется, жил не сложно жизнью не простой.
Все текло, менялись континенты, шла война и в душах и в сердцах.
Я бродил, не скажешь что по Свету, преимущественно я бродил впотьмах.
Год за годом так и проходили, отрастала паклей борода.
Рано утром сердце заходилось, словно в двери просится беда.
На глазах, родные уходили, не вернуть и не простить себя.
Не спросить, куда же мы свернули? И молчать, лишь душу теребя.
Что я сделал? Ничего плохого и хорошего ни сделал ничего.
Вот умру и подведу итоги, что напишут после ИТОГО?
Так и так, бессмысленное действо и простите некому сказать.
Что осталось, есть ли в этом смысл, что теперь мне стоит ожидать?
Тридцать пять, а вроде два столетья, и не старый вроде бы порой.
Автор публикации
6 комментариев
Выберите тарифный план, чтобы оставлять и просматривать комментарииПри продлении тарифного плана до его завершения предоставляется скидка 25%.
50
490
1190