Твердил он нудно, что я бездарь, зло, с подвохом.
Себя считая гением, каких на свете мало.
Стихи писал как-будто выдохом, без вдоха.
Блуждая между строк его, мне так тоскливо стало.
Пока “таланта” песенки вливались в уши
Он в прибавленьи лайков жаждал перемен.
“Бездарность” почему-то спасала чьи-то души,
Ни от кого и ничего не требуя взамен.
Я, впрочем, благодарен всем потугам пИсаря.
Неполноценности его был комплекс, как броня.
Так, значит, за “нутро” я чем-то зацепил псарЯ.
Ведь натравил он свору дерзостей трусливо на меня.
Пусть тешится иллюзией взаимолобызания…
Меня ж сосед-алкаш окликнул как-то поутру :
“В сетях мне дочь нашла стихи твои, забыл название.
Три дня не пил, о жизни думал. Не совру…”
Поэт ли я ? Рассудят На Земле? Или вдали, за небесами,
Где свежий ветер вдохновения начинает свой разбег?
Кто прав был, кто неправ стихи за нас ответят сами
Через мгновенье , год, а, может быть, и век.
Автор публикации
