Ты устала от метели,
что заснежила окно.
И осталось две недели
неизвестно до чего.
Только ждёшь, когда раздастся
среди ночи телефон.
И в душе зажгутся астры,
выбегая на балкон.
Но гудки. И снова эхо
в бесконечном далеке.
Будто кто-то на потеху
разыграл тебя во мне.
Злой шутник. И злые люди.
Всё течёт, как наяву.
Мы с тобой уже не будем.
Этой ночью я умру.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9