Еду

Руки деревьев взметнулись к небу
в скорбной молитве о мире злом.
Вечер молчит… Медленно еду
в свой недостроенный дом.

.

Дорога стрелой ранит небо,
кровь капает с облаков.
Ели и сосны просят хлеба —
любви и милости… Скоро Покров.

.

Снег снизойдёт, утеплит землю,
согреет деревья, руки отбелит.
Ветер осенний стих — дремлет,
листья на почву уже не стелет.

.

Мелкие лужицы льдом скованы,
воздух прозрачен до рези в глазах.
Мечты о красивой жизни сломаны.
Красная на рукаве слеза.

.

Шины шуршат, пищат как мыши.
Радио «Эрмитаж» гоняет джаз.
В люди я шел… И кажется вышел.
Можно об этом новый рассказ.

.

Но для чего? Кто его прочтет?
Кому интересны чужие победы?
Машину несет по дороге, несет…
К Вечности медленно, быстро еду.