Как гладиатор, вытерший свой меч
о траву скорби выжженной пустыни,
иду домой. Сутулость чёрных плеч
согласно приготовленной могиле
клонится до земли, где не растёт трава.
И ветер жарок пламенным дыханьем.
А дома ждёт его уже вдова,
не веруя нелепым предсказаньям.
Но не дождётся. Кто-то второпях
небрежно бросит, что его убили.
И затаится в самом сердце страх.
И сердце будет – жеребёнок в мыле –
скакать туда, где поле и где кровь,
где паруса срывают ветер с мачты.
Оно умрёт и не воскреснет вновь.
Как мёртвый конь, упавший после скачки.
Автор публикации
Povetkin | Poetry
Комментарии: 1155Публикации: 1078Регистрация: 28-06-2021
2
2
1
9