Дмитрию Артису

Столичную пыль маеты бестолковой

брезгливо с одежды смахнул.

И с новой строки, без пустых предисловий

уходит поэт на войну.

 

Идёт прямиком на кичливую нечисть,

рождённую былью худой,

спокойно в лихую российскую вечность

врастая седой бородой.

 

Бог весть, из какого он теста состряпан

и с пеклом насколько знаком.

Уходит бесхитростно — любящим папой

да русским насквозь мужиком.

 

Шагает уверенно твёрдой походкой,

как будто в порядке вещей.

С врагом разговор его будет короткий —

так он интроверт вообще.

 

Я верю, что Логос, дарованный свыше,

ему — и клинок, и броня,

что небо, свой собственный голос услыша,

его защитит от огня:

 

прольётся Победой из облачных трещин,

росой соберётся в горсти.

И русский поэт, обречённый и вещий,

ни капли Победы в тщете не расплещет —

чтоб миру её донести.

 

20 июня 2023