Не зря же осень так плаксива,
Как будто соткана из слёз,
И называют её дивой
Скорее в шутку, чем всерьёз,
Её краса – игра мгновений,
Сентябрь листья золотит,
Октябрь – месяц восхищений,
Ноябрь скукой тяготит,
И каждый день она старее,
Черствеет женщины душа,
И, никому уже не веря,
О чём-то плачет, вереща.